Intéressant et humoristique - page 176
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L'amour non partagé est effrayant,
mais à ceux pour qui le monde entier n'est qu'une bourse, un combat.
L'amour non partagé est aussi drôle que le profil de Cyrano de Bergerac.
Tu veux être le troisième ?
Virtuellement ?
Non, je ne le ferai pas.
Virtuellement ?
Non, je ne le ferai pas.
// et quelle est la question même ? :-)
Non, je ne le suis pas.
Non, je ne le suis pas.
:)
OK alors, je ne le rayerai pas pour l'instant ;)
Bref, je vais me coucher. Il est tard et tôt.
pour la route :
Je te vendrai une dose d'amour
Et avec une gueule de bois, je vous vendrai une autre dose.
Un baume de pureté et d'espoir
Sera valorisé en fonction du pronostic
La profondeur de vos yeux
# Au tarif et à la liste des prix
Et je mettrai les chiffres au menu
♪ Selon la dignité et le talent ♪
♪ according to my style ♪
♪ Je vous donnerai une prime et une remise ♪
♪ selon le cours des événements ♪
♪ Je vais calculer les profits et les pertes ♪
♪ I'll let it go at a free price ♪
♪ What you've spilled ♪
Et je pardonnerai sans perdre espoir.
Ceux que vous avez tués
Et puis j'allumerai un feu
De calculs et de paris... Ne riez pas.
J'aime me réchauffer au coin du feu
Assieds-toi à mes côtés et réchauffe-toi...
Il y a de l'amour qui clignote quelque part par ici
J'ai remarqué, n'est-ce pas ? Ça arrive...
C'est difficile de voir dans le noir.
Je peux voir ça, mon coeur.
Oui, et la fumée pince
♪ Causant des gouttelettes fantaisistes ♪
Le bavardage est distrayant
Et les bûches jaillissent d'une manière effrayante.
Eh bien, ça arrive, je comprends.
Le soleil va bientôt se lever, tu sais.
Je vais te donner un baiser, chéri.
Juste pour que tu n'aies pas peur
# Pour que le toit descende un peu plus bas
# Pour que le ciel soit plus bas
# Pour que ce soit de plus en plus silencieux... #
Pour dire au revoir...
Assieds-toi plus près de moi...
Pour le prouver, je poste une photo de Baltimore (latitude d'Istanbul), un de mes amis nettoie la cour toutes les deux heures et déterre les voitures.
Le temps était mauvais et dégoûtant. Deux écolières effrayées couraient dans la rue, laissant tomber leurs cartables, suivies par une horde de concierges tadjiks brandissant des balais. J'ai attendu que cette scène banale de la vie moscovite soit terminée, puis je suis sorti de la maison. Je n'avais fait que quelques pas quand un étudiant à l'air intelligent a couru dans la cour et s'est précipité de droite à gauche. Il aurait dû se cacher dans les épaves de voitures brûlées, idiot ! Mais l'étudiant a hésité, et son poursuivant l'a rattrapé.
C'était un jeune caucasien à l'air menaçant.
- Je veux ton doux cul ! - a crié le Caucasien en se jetant sur l'étudiant. Il a hurlé de terreur.
Je me suis hâté de me cacher derrière les montagnes de détritus qui encombraient la cour. J'ai levé les yeux - là où l'Oeil tournait dans le ciel.
Je pourrais tenir encore cinq minutes. Alors ce serait plus facile. Ou plus difficile. On ne sait jamais.
Mais ce serait difficile pour l'étudiant. Tout comme le caucasien.
- Maintenant, maintenant ! - Le Caucasien essayait de gagner du temps aussi longtemps qu'il le pouvait. - Je vais te faire une vilaine blague !
Une voiture de police est passée devant la cour, et pendant un moment, j'ai eu le moral. Mais quand le policier a vu le Caucasien, il a donné le gaz et a filé en direction du métro, frappant les vieilles dames à coups de matraque et faisant les poches des ivrognes.
J'ai soupiré et j'ai jeté un coup d'œil derrière les tas d'ordures.
- Wai-wai ! - Le caucasien a poussé un cri enthousiaste. - Quel beau gros cul !
L'étudiant s'est enfui, le Caucasien s'est précipité à ma poursuite, j'ai couru vers le bâtiment voisin - détruit depuis longtemps dans une explosion organisée par les autorités pour terroriser la population russe. J'avais une cachette secrète là-bas...
Le Caucasien a fait irruption dans les ruines derrière, les yeux révulsés et brandissant un couteau de cuisine.
- Psst ! - J'ai chuchoté, en pointant un doigt vers le haut. Le Caucasien a levé les yeux et essuyé la sueur de son front.
Les dalles en ruine nous protégeaient de l'Oeil.
- Oh, ce qui a été fait... - se serrant la tête, le Caucasien s'est assis à côté de lui. - Non, tu comprends, quelle brutalité, hein ? J'ai une femme. Une maîtresse. Et j'ai une petite amie ! J'ai une entreprise ! Deux magasins et trois places de marché. Et je cours dans Moscou avec un couteau et j'attrape le cul des hommes... Ugh ! Vous avez une cigarette ?
- Je ne fume pas.
- Ce n'est pas comme ça... - a soupiré le Caucasien. - Pourquoi je ne peux pas boire du whisky dans un casino et embrasser des blondes avec des seins pareils ? Pourquoi je ne peux pas bien parler russe ?
- Parce que tu n'es pas censé le faire", j'ai pointé mon doigt vers le haut. - Tu es censé attaquer des hommes et draguer des jeunes filles. Et vous ne connaissez pas le russe.
- Quel genre de frustrations d'adolescents ? - Le Caucasien a demandé tristement. - Oh... Alors, allez-vous vous enfuir, ou allez-vous me tuer en légitime défense et être jeté en prison ?
- Je ne sais même pas comment ils font de nos jours, - j'ai avoué. - Que pensez-vous de ça ? Je m'enfuis, un peu coupé et meurtri, et vous sortez aussi, couvert de sang, et criant quelque chose d'effrayant et d'incompréhensible dans la langue caucasienne.
- Quelle langue ? - Le Caucasien a fait tourner son doigt contre sa tempe.
- En swahili", j'ai sorti un paquet de ketchup et l'ai rapidement enduit sur son visage. - C'est la même chose pour eux. Eh bien... C'est parti !
Nous nous sommes précipités dans des directions différentes. L'œil dans le ciel tourbillonnait frénétiquement, profitant de la vue. Et je suis passé devant la ruelle où trois youpins avaient attrapé un Russe et l'avaient forcé à boire de la vodka.
À ce moment-là, le secteur a changé.
Oh !
Quel succès !
Juste en face de moi, sur la Place Rouge, Poutine tirait sur des gays avec une mitraillette. Les gays brandissaient des drapeaux arc-en-ciel et chantaient "They won't get us" à voix basse. Poutine a ri de façon sinistre, penché sur la mitrailleuse.
À proximité, une foule de Cent Noirs orthodoxes tente de marteler les derniers Juifs de Moscou avec de la laine de plomb. Ils ne se sont pas rendus, ont chanté Hava Nagila et écouté Echo of Moscow, mais les forces n'étaient pas égales. Même Shenderovich, Albats et Novodvorskaya étaient impuissants à aider.
- Hé, allons brûler les Tadjiks sur le bûcher ! - Un garçon habillé en noir m'a joyeusement appelé. Il semblait être le même étudiant qui avait été harcelé par un caucasien dans la section précédente.
- Je ne veux pas", ai-je dit négligemment.
Le garçon a froncé les sourcils :
- Vous avez l'air noir vous-même. Ce n'était pas un Kazakh ?
- J'ai déjà... ... Quelle heure ? - J'ai dit indéfiniment. - Je suis fumé ! Et mon nez me gratte ! Je ferais mieux d'aller noyer des lesbiennes dans le Yauza.
Le garçon s'est calmé, et j'ai couru vers le magasin de pain. De temps en temps, j'étais contrôlé par des policiers, des vigiles, des fascistes russes et le KGB. Une patrouille de cosaques m'a fouetté avec un fouet, au cas où. Mais je me rapprochais de plus en plus...
Et puis, déjà à la boulangerie même, le secteur a encore changé !
Cette fois, c'était sombre ! Une sorte d'étonnant mélange du premier et du second secteur.
Poutine a dansé lezghinka sur la Place Rouge, s'accompagnant à l'accordéon.
Les Caucasiens massacraient les Russes et les Russes massacraient les Caucasiens. Tout le monde tuait les Tadjiks, et les Tadjiks violaient tranquillement les mineurs. D'un autre côté, pendant ce temps, des mineurs brûlaient vifs des femmes ukrainiennes dans des vyshyvankas, il y avait donc une sorte de justice karmique.
La seule bonne chose, c'est qu'elle était si déserte qu'on pouvait se promener en toute sécurité dans les rues.
En regardant autour de moi, j'ai atteint la boutique. Un œil me surveillait d'en haut.
Il n'y avait pas de pain dans la boutique, seulement des balais alimentaires.
- Mon ami, où suis-je ?" ai-je demandé au greffier. Les misérables maigres, l'étudiant du premier secteur et les chemises noires du second, me regardaient avec tristesse.
- C'est le secteur ukrainien.
- Et pourquoi y a-t-il si peu de personnes ?
- Ceux qui sont allés à Lviv pour gagner de l'argent, poser des briques ou se prostituer... qui sont morts dans des combats de rue avec tous les autres... qui ont été vendus pour des organes par le KGB...
J'ai essuyé la sueur de mon front.
- Tu veux les balais ? Cent dollars le balai.
- La moitié pour moi.
- On ne le coupe pas en deux... - a dit le vendeur, est tombé sous le comptoir et lui a coupé le souffle.
- Quand est-ce que tu vas avoir du pain ? - Ma femme a demandé.
J'ai détourné mon regard glacé de l'ordinateur.
- Sur le pain ... Savez-vous ce qu'il y a là-bas ? J'ai d'abord lu les patriotes russes, puis les libéraux européens, et enfin les blogueurs ukrainiens ...
- Va chercher du pain ! - Ma femme m'a dit de le faire.
Et j'y suis allé.
Oh, comme c'était ennuyeux ! Ce n'est pas du tout comme lire des blogs !
via dr-piliulkin