Valanga - pagina 497
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si rimane a pensare al tempo di quei passeggeri che bazzicano qui.
Katala non passa molto tempo qui - ma lui sì... ;)
Ma il resto degli "altri", me compreso, rientrano in tre categorie ovvie:
1) I cretini.
2) MiShek.
3) Grun.
Ovviamente la categoria uno ha una confusa classificazione interna di viandanti e cercatori. Alcuni di loro sono imbecilli dall'infanzia... :)
Ma gli ultimi due personaggi sono indivisibili e coerenti.
Pimpi sa di cosa sta parlando e farà una passeggiata - se necessario.
;)
MA il tempo è la risorsa più preziosa.
E se qualcuno sa che è sprecato per i "nerf" - è:
1) non può essere ogni giorno molte volte (ci sono questi personaggi).
2) PUÒ ESSERE CATEGORICO...
E un'altra riflessione: se uno è pagato per gestire le masse di proto-programmatori di Mokla, forse è proprio questo il senso dei manager?
;)
Quando Dio ha creato il Tempo - lo ha creato abbastanza.
Quando Dio ha creato il Tempo - lo ha creato abbastanza.
Quindi non lo so.
Il tempo è fuori dal controllo di JEM...
(
Quando Dio creò il Tempo
E se ti facessi un'analogia?
Cosa c'è ancora?
Quindi non lo so.
Anche il tempo è fuori dal suo controllo...
(
Io non c'entro niente. È un proverbio irlandese.
In sostanza...
))) Stai limitando Dio? Oh, cavolo, ragazzi. Dio è Dio.
...
1) cretini.
2) MiShek.
3) Porcellino.
...
Mikhail Sergeyevich! Un altro strambo!!!!! Immagino che lei sia " 1)"- uno tra i pari... BU-GA-GA-GA-GA - ancora una volta lusingato dalla tua presenza...
Giusto. Siete davvero degli idioti. Naturalmente, non ho niente di meglio da fare che mettervi in difficoltà. No. Scriverò il codice. Ok, ci clicchi sopra e una faccina sorridente vola indietro...
Ok. Siamo degli idioti.
Ma cosa ci fai tu (non solo tu) qui con noi idioti?
Io, per esempio, idiota, dal mio punto di vista, rami non visitare. Perché ne ho bisogno?
E perché lo fai (non solo tu nello specifico)?
È un'immagine divertente.... Cercherò di dipingerlo a olio...
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................................................................. Cinquecento pagine dedicate al ramo.
Discarica della città. Ottobre 2011.
Cieli accigliati incombono sul fango e sembrano aver assorbito tutta la sporcizia dei cumuli sottostanti.
Raffiche di vento taglienti trasportano brandelli di giornali "The Stock Exchange Herald" e borse con il logo del supermercato "Pyatrochka".
Icorvi insolenti e agili cercano costantemente di strappare bocconi alle persone stremate dalla loro costante ricerca di cibo.
Ma la squadra, guidata dal loro insostituibile leader John, soprannominato "Blade", si è messa a rastrellare l'ennesima montagna di spazzatura fissa.
"Andiamo, vagabondi... Muoviti... Presto, molto presto, la grazia sarà su di noi... Il nostro maestro Mikhail Vsevolodovich Kachnov ha firmato un nuovo contratto con un fornitore inglese...
Una valanga della peggiore spazzatura sta per abbattersi su di noi..." il timoniere incoraggiò la folla.
"Vorrei che il fornitore venisse dalla Grecia ", sospirava un soggetto non rasato chiamato "Piglet".
Tutti cominciarono ad annuire in modo amichevole e comprensivo. Molti sapevano che aveva la cittadinanza greca e speravano che i suoi parenti lo rintracciassero e lo prendessero.
Gruen continuava a promettere che il suo migliore amico lo avrebbe sicuramente portato con sé.
E la speranza senza senso scaldava l'anima della gente.
"Una pausa sigaretta!" comandò John, e la folla si sistemò immediatamente sui rifiuti della locale segheria.
La conversazione non riguardava nulla... Ci raccontavamo barzellette, ricordavamo e ci raccontavamo i nostri video preferiti di YouTube...
Niente, assolutamente niente, nemmeno la TA, che era perfettamente padroneggiata dalla favorita del capobanda e dall'ex moglie del proprietario, la bionda e splendida Svetten, faceva presagire qualche dramma.
Una folata di vento freddo fece rotolare un giornale accartocciato ai piedi di Pimpi.
"Oh-oh! "Azioni e futures... Il mio preferito... "Gemeva con anticipazione.
Normalmente iniziava a sfogliare il giornale dalla prima pagina, in modo da poter determinare immediatamente il contesto dell'intera questione...
Ma questa volta un impulso sconosciuto gli fece guardare l'ultima pagina.
I suoi occhi si offuscavano, le sue mani tremavano...
Греческая семья разыскивает Григория Петровича Остроумова, 1964 г.д., уроженца села .....Una risata isterica cadde, ora già Grigory Petrovich, a terra...
E in tre minuti era già, con uno sguardo estremamente serio e una rabbia implacabile negli occhi, a gridare:
"Sì, siete tutti idioti, perdenti, affondati nella palude della demenza, idioti che scopano.....e con la resecn...."
"SILENZIO!!!" la voce del capobanda suonò come un colpo di pistola.
"Dopodomani saranno 500 giorni da quando sei qui con noi, per tutto questo tempo abbiamo condiviso equamente il nostro destino...
Tu sei nostro... Sei uno di noi..."
La sua mano destra scivolò dolcemente dalla manica, e una lama brillò minacciosamente in un raggio di luce solare che inspiegabilmente sfondò le dense nuvole.
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