Humor - Seite 334
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Die Antwort auf die alte Frage lautet: Shozahu... Warum?
Mama ist in der Hütte, der Schlüssel liegt auf dem Tisch, wir müssen kein Frühstück machen. Die Ferien stehen vor der Tür, acht Jahre alt, im August werden es neun. Es ist neun Uhr im August, sieben Uhr, der Himmel ist hell und flach, die Sonne hat verblasste Strähnen in meinem Haar hinterlassen. Eine schläfrige Strähne umklammerte meine Handfläche, und ich ließ sie durch meine Finger gleiten. Vitya aus dem zehnten Stock ruft wieder zum Schwimmen auf. Wir müssen uns so schnell wie möglich beeilen - falls sie weglaufen und uns zurücklassen. Vitya hat die vierte Klasse abgeschlossen, das heißt, er ist fast alt. Shorts und T-Shirt - ein einfaches Outfit, ein Apfel als Nachmittagssnack. Vitya wird mir das Tauchen beibringen, hat er versprochen, ich erinnere mich. Die Straße zum Fluss ist rau, schroff und vertraut. Staubige Füße wie die Fäustlinge der Mutter. Die Blätter sind wie Lumpen in dieser Hitze. Vielleicht spielen wir später, ich frage nach Verstecken. Vitja, er ist freundlich, genau wie der Junge aus Jules Verne. Ich werde sie bitten, mich fahren zu lassen, ich denke, sie werden mich lassen. Abends wird es dunkel sein. Ein Tag vor Ende der Woche. Ich wende mich der Wand zu. Einhundertneunundneunzig.
Mama ist in der Hütte. Fahrräder. Ich habe morgen eine Prüfung. Die Sonne beleckt das Exposé mit streichelnden Augen. Den ganzen Morgen und die ganze Nacht sitzen und auf den Sommer warten. Im August werde ich Student sein, jetzt bin ich keiner. Das Brot ist altbacken und der Käse ist vom Messer. Vitya aus dem zehnten Stock ist jetzt in seinem dritten Jahr. Kennt alle klugen Professoren, schreibt Software in der Firma. Er ist dünn, ironisch und hat schwarze Augenbrauen, genau wie ein Filmheld. Schreibt Notizen an meine Schwester, schenkt ihr Blumen, wenn sie bezahlt wird, aber ich schwimme schneller und komponiere besser. Nur ist das Gesicht meiner Schwester heller, ich bin schwerer und gemeiner, wir klettern auf die Veranda und lassen einen Drachen steigen. Es sieht so aus, als würden sie in der Nacht abreisen, ich sehe den Zug abfahren. Der Fluss rauscht, raschelt zu meinen Füßen, er ist jetzt hüfttief. Achtundsiebzig, siebenundsiebzig, ich weine mit dem Rücken zum Zug. Sollen sie sich doch alle verstecken, ich werde nicht nach ihnen suchen.
Mama ist in der Hütte. Mir schwirrt der Kopf. Schläfriger Unfug. Die Katze schmiegt sich an meine Brust, die Sonne scheint auf meine Decke. Tassen, Palmen und Pullover, Kaffee, ich bete. Hat mich gestern jemand gesehen? Besser nicht sagen. Lass es das große Geheimnis einer kleinen Ausschweifung sein, jeder war betrunken, schwerelos, warm vom warmen Atem seines Bruders, die Kehle heiser vom Geplapper, Asche flog vom Balkon, alle auf einander - und alle allein, lebendig und widerspenstig. Wenn jeder von uns einen Rubel beisteuert, kommt das Frühstück in unsere Hütte, Herr, wie ich euch alle liebe, Regenbögen in meinen Handflächen. Die Straße in sonnigen Spitzen, Vitya, waschen Sie die Teller. Du kannst dich hinlegen und wieder zum Leben erwachen. Wir können zum Fluss gehen. Ich werde dich fangen und bändigen, ich werde dich zum Haareschneiden und Rasieren bringen. Die Nase an der gebrochenen Rinde. Vierunddreißig, dreißig...
Die Mutter ist auf dem Bild. Die Schlüssel stecken im Schloss. Acht Stunden bis zum Sommer. Sonne an den Wänden, auf dem Rucksack, in alten Sandalen. Schläfrige Pfoten auf dem Platz und nirgendwo ein Platz. Vitya ist in Amerika. Ich bin in Moskau. Ein Fluss in meiner weit zurückliegenden Kindheit. Der Apfel ist gegessen, der Zug ist weg, fährt irgendwo nach Nizza, ich fange an, von hundert zu zählen, mein Leben von eins. Kämpfend, weinend, gemeinsam, Clowns in der Manege. "Einundzwanzig", murmle ich im Schlaf. "Vierzig", lacht die Zeit. Vierzig und das erste Grau, einundvierzig ins Krankenhaus. Einundzwanzig, ich lebe allein. Zwanzig, Augen zum Kämpfen, Beine zerkratzt, Dämon in meiner Rippe, meine Gedanken spielen verrückt, jemand wartet auf mich im Hof, jemand ist am zehnten. Zehn, ich bin mit der vierten Klasse fertig, ich muss kein Frühstück machen. Ich muss mich mit all meinen Beinen und Augen beeilen. Ich werde im August neun Jahre alt. Acht, die Schlüssel um meinen Hals zu tragen, in einer sonnigen Hymne zu schmelzen...
Drittens. Zwei. Erstens. Ich gehe auf die Suche. Herr, hilf mir.
Jozek wacht mitten in der Nacht auf, ergreift ihre Hand und atmet schwer:
"Ich hatte einen schrecklichen Traum, ich hatte solche Angst um dich..."
Magda schläft wie ein Baby, lächelt im Schlaf und kann nichts hören.
Er küsst ihre Schulter, geht in die Küche und zündet ein Feuerzeug an.
Dann kommt er zurück und sieht, dass das Bett völlig leer ist,
- Was zum Teufel? - denkt Józio. - Wo könnte sie hingegangen sein?
"Magda ist tot, Magda ist schon lange weg", erinnert er sich plötzlich,
Und so steht er in der Tür, fassungslos, mit klopfendem Herzen...
Magda ist heiß und etwas drückt auf ihre Brust, sie setzt sich im Bett auf.
- Jozek, ich mache das Fenster auf, okay? - flüstert ihm ins Ohr,
Sie streichelt seinen Kopf, berührt ihn sanft mit ihren Fingern,
Geht in die Küche, trinkt Wasser und kommt mit einem Becher zurück.
- Sind Sie durstig? - und niemand ist da, niemand antwortet.
"Er ist vor langer Zeit gestorben!" - Magda setzt sich auf den Boden und heult.
Es ist das fünfte Jahr, in dem Dornensträucher und Efeu an ihren Zäunen hängen.
Und sie träumen und träumen immer noch von einander.
Nein, es ist eine Frage des Prinzips.)
Hallo,
Schreibt man in St. Petersburg an die Wände?
Hallo,
Wird in St. Petersburg schon an die Wände geschrieben?
Hallo )
Ja, Peter ist die Stadt der intelligenten Hooligans.)
Das ist ein Skandal!
Mein Bann wurde wieder aufgehoben.
Wie lange wird dieses Bacchanal noch andauern?
Wie lange kann ich darum bitten, für immer gesperrt zu werden?
Wir müssen es noch einmal machen...
Durch die Methode der sukzessiven Angleichung. Ein Monat.