Interés y Humor - página 625
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gran + en la representación por sólo un lakh.
buena jugada
gran + en la representación por sólo un lakh.
Es un buen movimiento.
Vayamos por 500 mil cada uno y hagámoslo de nuevo. )))
Juntemos 500.000 cada uno y hagámoslo de nuevo. )))
No tengo que preparar al público para la salida a bolsa)) y no necesito la caridad para rellenar viejos errores.
Es una medida inteligente, inteligente y, sobre todo, rentable.
Así que sigue por tu cuenta. Ven a vernos ))
gran + en la representación por sólo un lakh.
buena jugada.
Eres un cínico. :)
Al diablo con los motivos, pero en esencia estoy de acuerdo, Wikipedia es un proyecto muy valioso.
Qué cínico... :)
Al diablo con los motivos, pero en esencia estoy de acuerdo, Wikipedia es un proyecto muy valioso.
Menos mal que ahora lo sabemos ))
Lo sabía incluso antes de nacer. ))
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Otra interesante actuación de 1980.
Antes que sufrir tanto, sería mejor que me mataran...". Fragmentos de las memorias del soldado Mikhail Dmitrievich Tkachenko
...En 1933, estábamos al borde de la extinción. Yo, Valya y Tanya fuimos a los pueblos vecinos a pedir limosna. En casa, nuestra gran mesa era sobre todo sopa (un puñado de algún tipo de cereal para un cubo de agua), en primavera - tortitas de acacia blanca, mokrichki y un jmenu de harina para ligar). "Café" hecho de bellotas y raíces. Recogimos granos de maíz y cebada sin digerir de los montones de estiércol del patio de la brigada, cocinamos sopa y la vertimos uniformemente en cuencos para nosotros. Hemos sufrido mucho. La pequeña Nadia y la abuela murieron. Los otros sobrevivieron.
Una imagen de aquellos años (no del 33, sino de aquellos años en general). Teníamos un cerdito. Así que todas las mañanas uno de los pobres activistas venía y golpeaba la pocilga con un palo. El cerdito gruñía, respondiendo. Un día la pocilga respondió con el silencio: sacrificamos el lechón. Los activistas entraron inmediatamente, empezaron a registrar y se llevaron todo.
Me enteré por la gente del pueblo de que se llevaron a alguien por contar un chiste de borrachos sobre Stalin. También sé que se llevaron al marido de mi tía, que era conductor de locomotoras en la ciudad y de nacionalidad alemana.
Se graduó en el instituto. En 1939, ingresé en el Colegio Industrial de Dnepropetrovsk. Vivía en un albergue, muerto de hambre. Estudiaba poco, aunque era bastante capaz. Se comportó en el dormitorio no de la mejor manera. Y todo el mundo se tomaba mis clases muy a la ligera. Siempre me dieron una beca, pero era una miseria. Había veces que no encontrábamos ni un céntimo para comprar pan y teníamos que caminar por las vías del tranvía hasta la escuela técnica (que estaba en la calle Kooperativnaya), mirando cuidadosamente bajo nuestros pies. En aquella época, los tranvías eran de madera y los kopecks caían en las grietas del suelo. Si conseguíamos encontrar 15-20 kopecks, comíamos pan. La ayuda desde casa era escasa e insignificante. Justo antes de la guerra, Knyryk Mykola y yo dejamos la escuela y volvimos a casa. Trabajé en la granja colectiva.
A los 17 años realizaba un trabajo duro: el reparto de grano. Ponemos los sacos de 80-82 kg de grano en balanzas, con balanzas en el carro, llevado en puntos de recepción en Vovnigi, en Privolnoe, allí de un carro de nuevo en balanzas, allí para tirar en las montañas altas de grano en rampas bajo 45 grados hacia arriba y allí verter. Había que sembrar, segar, bukar (cultivar), etc. No había suficiente gente, muchos hombres fueron reclutados para el ejército (a Polonia y Finlandia).
Inesperadamente, me movilizaron a los molinos de Krivoy Rog. Fui y vi todo rojo: el polvo, el agua después de la lluvia, las caras de los mineros... Salí corriendo. Casi fue a juicio, pero mi padrastro intercedió y me ayudó. [Algunos certificados para sobornos.]
La guerra estalló. Cuando los alemanes estaban en camino, los koljoses evacuaron su ganado. Nosotros, los rebaños más viejos, fuimos movilizados para conducir y vigilar el rebaño. Cientos de miles de cabezas de ganado se amontonaron cerca de la aldea de Voyskove, en el cruce del Dniéper. Fue muy duro: la lluvia y la mala alimentación... Toda esta riqueza fue a parar a los alemanes. Corrimos a casa.
Cuando las primeras unidades del ejército alemán aparecieron en el pueblo, nos quedamos tranquilos, observando a los motociclistas que se desplazaban por la carretera. Nos llamaron la atención muchos signos externos de civilización en el equipo y la munición de los alemanes, diversas correas, lazos, dispositivos, todo tipo de comodidades, a diferencia de la simplicidad soviética. En la misma calle los soldados empezaron a afeitarse; cada uno tenía una mochila, una toalla, una navaja de afeitar, algunas baratijas. Alegre, confiado, tranquilo.
La llegada de los alemanes dejó en la memoria una opresiva sensación de desesperanza. A diferencia de nosotros, los jóvenes, la generación de los mayores se tomó la llegada del enemigo con calma (si no con afabilidad). A una edad madura habían tenido que vivir la colectivización y el Holodomor; parece que los soviéticos les habían hecho bastante daño.
Los alemanes rebautizaron el koljoz con el nombre de Die Kollektivwirtschaft y lo reestructuraron: repartieron el ganado entre los patios (a nosotros nos tocó una yegua gris), a todos se les asignó una tarea y todos trabajaron para los alemanes. Trabajé en diferentes empleos. Un día, cuando celebrábamos el obzhinki [el final de la cosecha], me emborraché y dije algo en ruso delante de mis compañeros. Entonces me sentí muy avergonzado delante de la gente por esta broma.
Había un oficial en una mitad de nuestra cabaña, y nosotros vivíamos en la otra mitad. [Las cabañas tradicionales de esta parte de Ucrania consistían en dos mitades separadas, cada una con su propia cocina]. Los alemanes se comportaron con cortesía, tratándonos con chocolate [un manjar sin precedentes para los niños campesinos], pidiéndonos semillas de girasol, llamándolas "chocolate de Stalin". Cuando no tenían experiencia en pelar las semillas, era obvio que no estaban familiarizados con ello.
Un día se reunieron algunos alemanes, evidentemente estaban celebrando una fiesta y tenían una botella de vino. Se sentaron y se fueron, dejando una botella medio borracha. Es increíble.
En la primavera de 1942 podíamos oír el zumbido lejano del frente, en algún lugar de Kharkov. Una semana después, todo estaba tranquilo.
Los alemanes habían sido sustituidos por húngaros o rumanos. Los chicos y yo subimos a la escuela, que estaba vacía. Un soldado nos sorprendió allí, nos hizo vaciar los bolsillos y me encontró una navaja en la cara. Un chico joven, de mi edad.
En 1942, empezaron a enviar jóvenes a Alemania. Fue un shock para mí. El tren avanzaba lentamente por las vías, parecía que ya estábamos muy lejos de casa. ¡Terrible aburrimiento! La desesperanza. La puerta del vagón de mercancías estaba entreabierta, un alemán dormitaba con una metralleta. Estaba tumbado junto a la puerta, empujándola lentamente con el pie, ensanchando la puerta. En un largo tramo de subida, el tren reduce la velocidad y me caigo sin que me den cuenta. Mi bolsa se quedó en el vagón como recuerdo mío. Resultó que no habíamos ido muy lejos, en algún lugar a las afueras de Verkhnedniprovsk. Con el tiempo llegué a casa, a través de la gente hizo algún tipo de referencia, me salí con la mía. Pero entonces un chico de nuestro pueblo, Iván, fue asesinado a tiros mientras intentaba escapar del tren.
Bajo todas las autoridades tuve que correr como una liebre salada, todos intentaban beber sangre de la misma manera, comunistas o fascistas.
El frente se acercaba. Nosotros, nuestros familiares, vecinos, compañeros de pueblo, esperábamos a los nuestros. Entonces sabíamos que íbamos al frente, a la muerte, pero igual esperamos. El pueblo de Bashmachka está a 4 km del Dniéper. En otoño de 1943 una unidad soviética del bando de Vovnig irrumpió en Bashmachka. Probablemente de reconocimiento. Inmediatamente los alemanes lanzaron varios tanques, vi como se movían por el campo. Nuestra gente corrió por el pueblo, se escondió en las casas de la gente, se cambió de ropa.
Los alemanes anunciaron que todos los jóvenes debían presentarse para ser registrados, comprensiblemente para identificarlos. Esa noche, yo, mi cuñado Iván y otros chicos del pueblo cogimos las maletas y salimos corriendo del pueblo. Vivíamos en plantaciones, en barrancos. Se ha enfriado. Una vez tuvimos que acostarnos sin levantar la cabeza durante dos días. Los alemanes habían montado un puesto de observación en una pila, podíamos corregir el fuego de artillería, tendían cables telefónicos. Se movían de un lado a otro, y nosotros yacíamos vivos y muertos. De repente, fueron muy rápidos y huyeron.
Regresamos al pueblo. Vi con mis propios ojos cómo un soldado alemán corría por la calle con su bicicleta, no se subió a ella, la tiró y siguió corriendo. Pánico.
El nuestro llegó. Por supuesto, ¡una gran alegría! A una gran masa de ucranianos no les gustaba el poder soviético, no querían dar su sangre por él, pero aun así la gente se alegraba de que los nuestros hubieran vuelto.
El 29 de octubre de 1943, fui llamado al ejército por la oficina de alistamiento de campo. Nos persiguieron a través del Dniéper, el cruce fue bombardeado, todo corrió. Rápidamente formaron unidades, yo, que había estudiado en la escuela técnica, como más educado, fui designado para la ametralladora como tercer número para ametrallar "Maxim". No se entregaron armas personales, el uniforme se entregó parcialmente, me quedé con los pantalones y las botas. Rápidamente, volvemos a cruzar el Dnepr, hacia el oeste. Pasamos por Bashmachki, pero no tuvimos tiempo de parar.
Llegó al frente. Regimiento de fusileros 458 de la 78ª división de fusileros del 3er frente ucraniano.
Nosotros, que estábamos en territorio ocupado, trabajando para el enemigo, estábamos a los ojos de las autoridades soviéticas cerca del castigo. Es decir, nosotros, sin entrenamiento, mal armados y vestidos, nos lanzamos a las direcciones secundarias simplemente como una masa. La mayoría fueron asesinados pronto. "¡No es una gran pérdida!" - pensaron los dirigentes soviéticos.
Los alemanes se retiraban, reteniéndonos con pequeñas retaguardias. Nuestro comandante, un teniente subalterno, se levanta al ataque, grita, amenaza con una pistola (con mis propios oídos oí que los hombres mayores decían que debíamos dispararle). Los combatientes se levantan a regañadientes, corren, se caen, se arrastran. Vuelven a correr. Especialmente los heridos en el estómago gritan de horror. Corres hacia delante y puedes ver cómo la línea enemiga está derribando fuentes de tierra. Parece que voy a llegar y ya está. Pero no se limita a golpear un punto.
Tiramos el escudo de la ametralladora porque la veíamos desde lejos, los alemanes la cubrían con sus morteros. Atamos una cuerda de 15 metros a la ametralladora, la disparamos, cambiamos la posición: nos arrastramos sobre ella y luego tiramos de la ametralladora por la cuerda. Otoño, llovía, los alemanes tenían cinturones de ametralladora metálicos, nosotros teníamos unos de lona que se mojaban y se atascaban constantemente en la cerradura. Cogí un rifle alemán, más pesado que el nuestro, pero automático.
Avanzar constantemente. Había renunciado a muchas cosas. Sin afeitar, hambrientos (apenas nos alimentaron), sucios. Lluvias. Tomamos una carretilla de algunas personas en algún pueblo, rodando una ametralladora...
Una noche los alemanes dejaron pasar un tanque por la línea del frente con las sirenas a todo volumen. Un pánico terrible, todos corrieron como ovejas.
Un descanso nocturno en una pila. Me desperté en medio de la noche, solo. Nuestros chicos habían seguido adelante. Me apresuré a alcanzarlo y me topé con un alemán. Alemán solitario, huyó de mí en la noche. Corre...
Estoy absolutamente agotado. El hambre me marea, me arde el estómago. No lo soporto. Prefiero que me maten a sufrir así. Sinceramente lo pensé en su momento.
En uno de los ataques, de repente, fue como una patada en la rodilla. Herido. Mi hermano Iván me ayudó, llamó a los asistentes del hospital (murió poco después). Más tarde me llevaban al carro y les pedí un trozo de pan y lo mastiqué. Tenía mucha hambre.
Una fuerte herida en la pierna, daño en los tendones. Cuatro meses en un hospital de Tbilisi. Recuerdo que me dieron "Kagor" cuarenta gramos a cada uno. En silencio, en silencio. Allí me recuperé, mejoré...
(c) Mark Solonin