Umorismo - pagina 334
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La risposta alla vecchia domanda è Shozahu... Perché?
La mamma è al cottage, la chiave è sul tavolo, non c'è bisogno di preparare la colazione. Arrivano le vacanze, otto anni, ad agosto saranno nove. Sono le nove di agosto, le sette di sera, il cielo è leggero e piatto, il sole ha lasciato strisce sbiadite nei miei capelli. Un ciuffo assonnato si strinse nel palmo della mia mano, e lo lasciai scivolare tra le mie dita. Vitya dal decimo piano chiama di nuovo per una nuotata. Dobbiamo affrettarci il più possibile - nel caso in cui scappino, lasciandoci indietro. Vitya ha finito la quarta elementare, il che significa che è quasi vecchio. Pantaloncini e una maglietta - un abbigliamento semplice, una mela per uno spuntino pomeridiano. Vitya mi insegnerà a immergermi, me l'ha promesso, me lo ricordo. Verso il fiume, la strada è ruvida e aspra e familiare. Piedi polverosi come guanti della madre. Le foglie sono come stracci con questo caldo. Forse giocheremo più tardi, chiederò di giocare a nascondino. Vitya, è gentile, proprio come il ragazzo di Jules Verne. Chiederò loro di lasciarmi guidare, credo che mi lasceranno guidare. La sera sarà buio. Un giorno prima della fine della settimana. Mi giro verso il muro. Centonovantanove.
La mamma è al cottage. Bicicletta. Ho un esame domani. Il sole lecca la sinossi con occhi carezzevoli. Mattina e tutta la notte per sedersi e aspettare l'estate. Ad agosto sarò uno studente, ora non sono nessuno dei due. Il pane è raffermo e il formaggio è fuori dal coltello. Vitya del decimo piano è ora al terzo anno. Conosce tutti i professori intelligenti, scrive software in azienda. È magro, ironico e con le sopracciglia nere, proprio come un eroe del cinema. Scrive note a mia sorella, le regala fiori quando viene pagata, solo che io nuoto più velocemente e compongo meglio. È solo che la faccia di mia sorella è più leggera, io sono più pesante e più cattivo, saliamo sul portico e facciamo volare un aquilone. Sembra che stiano partendo nella notte, sto vedendo il treno partire. Il fiume fruscia, fruscia ai miei piedi, è profondo fino alla vita ora. Settantotto, settantasette, piango con le spalle al treno. Che si nascondano tutti, non li cercherò.
La mamma è al cottage. Mi ronza la testa. Sciocchezze sonnolente. Il gatto annidato sul mio petto, il sole sulla mia coperta. Tazze, palme e maglioni, caffè, prego. Qualcuno mi ha visto ieri? Meglio non dirlo. Che sia il grande segreto di una piccola dissolutezza, tutti erano ubriachi, senza peso, caldi del respiro caldo del fratello, la gola rauca di chiacchiere, la cenere volava dal balcone, tutti a vicenda - e tutti soli, vivi e indisciplinati. Se mettiamo un rublo a testa, la colazione verrà nella nostra cabina, Signore, come vi amo tutti, arcobaleni nei palmi delle mie mani. La strada in pizzo soleggiato, Vitya, lavare i piatti. Puoi sdraiarti e tornare in vita. Possiamo andare al fiume. Ti prendo e ti sottometto, ti faccio tagliare i capelli, ti faccio radere. Naso alla corteccia rotta. Trentaquattro, trenta...
La mamma è nella foto. Le chiavi sono nella serratura. Otto ore all'estate. Il sole sui muri, sullo zaino, nei vecchi sandali. Zampe assonnate attraverso la piazza e nessun posto dove andare. Vitya è in America. Sono a Mosca. Un fiume nella mia lontana infanzia. La mela è mangiata, il treno è partito, va a Nizza da qualche parte, comincio a contare da cento, la mia vita da uno. Lottando, piangendo all'unisono con esso, pagliacci nell'arena. "Ventuno", mormoro attraverso il sonno. "Quaranta", il tempo ride. Quaranta e il primo grigio, quarantuno all'ospedale. Ventuno, vivo solo. Venti, occhi per combattere, gambe graffiate, demone nel mio costato, i miei pensieri corrono selvaggi, qualcuno mi aspetta in cortile, qualcuno è sulla decima. Dieci, finisco la quarta elementare e non devo preparare la colazione. Devo sbrigarmi con tutte le gambe e gli occhi. Ne avrò nove in agosto. Otto, per portare le chiavi al collo, per sciogliersi nell'inno del sole.
Tre. Due. Uno. Vado a cercare. Signore, aiutami.
Jozek si sveglia nel cuore della notte, afferra la sua mano, respirando pesantemente:
"Ho fatto un sogno spaventoso, avevo tanta paura per te..."
Magda dorme come una bambina, sorride nel sonno, senza sentire.
Lui le bacia la spalla, va in cucina, accende un accendino.
Poi torna e guarda e il letto è completamente vuoto,
- Ma che diavolo? - Józio pensa. - Dove può essere andata?
"Magda è morta, Magda è morta da tempo", ricorda improvvisamente,
E così se ne sta sulla porta, stordito, con il cuore che batte...
Magda ha caldo e qualcosa le preme sul petto, si alza a letto.
- Jozek, apro la finestra, ok? - gli sussurra all'orecchio,
Lei gli accarezza la testa, lo tocca delicatamente con le dita,
Va in cucina, beve acqua e torna con una tazza.
- Hai sete? - e non c'è nessuno, nessuno risponde.
"È morto molto tempo fa!" - Magda si siede sul pavimento e ulula.
È il quinto anno che i rovi e l'edera si aggirano intorno ai loro recinti.
E continuano a sognare e a sognare l'uno dell'altro.
No, è una questione di principio).
Ciao,
Scrivono sui muri a San Pietroburgo?
Ehi..,
Stanno già scrivendo sui muri di San Pietroburgo?
Ciao )
Sì, Peter è la città degli hooligans intelligenti).
È un oltraggio!
Sono stato di nuovo unbannato.
Quanto durerà questo baccanale?
Per quanto tempo posso chiedere di essere bandito per sempre?
Dovremo farlo di nuovo...
Con il metodo dell'approssimazione successiva. Un mese.